Oasi o miratge?

Un estiu molt calorós i estrany, aquest, sense festivals, ni aeroports, ni museus... No sé si un temps de calma perdut o retrobat, després dels trasbalsos i angoixes amb que vam acomiadar el curs passat... No ho sé, encara busque l'equil·libri entre el plaer d'ESTAR i el desig de PARTIR...

"Estoy aprendiendo a irme,

pero irme queriendo."

(Ajo)

...

Quasi a l'equador sufocant de l'últim tram de les vacances, apareix aquest 'regal' de la meua onomàstica, el passat 15 d'agost: escoltar una preciosa versió de la 9ª de Dvorak de camí cap a casa, amb família, vora el Maigmó i amb la mar allà baix, just al capvespre, quan la llum que declina intensifica els colors, perfila els contorns... Connexió en directe amb el Royal Albert Hall: ... Un record més amb banda sonora per arxivar a la memòria...

 Prom 45

(Marin Alsop i la São Paulo Symphony Orchestra.
Amb Nelson Freire interpretant  Mômoprécoce, d'HeitorVilla-Lobos)

Ens van sorprendre les interrupcions amb aplaudiments del públic, però es tracta dels Proms, i açò era un "Classical from starters". La qüestió és que, tot i ser una obra molt tòpica i quasi diria jo 'desgastada' per la seua popularitat,  la directora, Marin Alsop ens va oferir una versió, amb unes dinàmiques i un tractament de les textures i dels timbres instrumemtals inusitat i bellíssim, que va aconseguir que em semblara com si fos la primera vegada que escoltava aquesta simfonia. L'orquestra de São Paulo no va estar malament. Encara no he acabat d'escoltar el concert complet; ho faré una d'aquestes nits d'estiu, abans que canvie la lluna.

Retransmissions dels Proms -a Radio Clàssica i Catalunya Ràdio-, passant, enguany, per les Cerimònies Olímpiques de Londres a la TV i els extractes a la web de l'Edinburgh International Festival (que novament hem hagut de postposar per a altra ocasió.). Versió 'en llanda', fragmentada, diferida, ja que no pot ser en directe, al viu, 'in situ' del que cada estiu trobe a les programacions i agendes culturals d'UK, sempre temptant-me a agafar un vol i aterrar en terres britàniques. La música és sempre la millor excusa per a una escapada.

Mentres tant, ací, molts amics, moltes pelis, moltes hores d'oci a casa... En fi, després de 'La Rata Cellarda Jazz Band', encara ens queda el 'Jazz T'm Tots', amb la gent de casa, per tancar la temporada.

I setembre que s'acosta amenaçant amb acabar amb aquest miratge de vacances...

"Vuelvo enseguida.
No me esperéis."

(Ajo)

Gabriela Mistral

Os dejo aquí unos versos que acabo de leer por primera vez estos días. Pertenecen a "Locas mujeres" (Lagar I, 1954), de Gabriela Mistral.

Poesía de fuego, aire y tierra, honesta, desnuda, terrible y delicada, material y existencial a la vez, densa e intensa, llena de imágenes sorprendentes, a veces casi lorquianas, de una fuerza realmente sobrecogedora... ¡Cómo se resuelve el deseo o la tensión y la angustia en los últimos versos!

LA ANSIOSA

Antes que él eche a andar, está quedado

el viento Norte, hay una luz enferma,

el camino blanquea en brazo muerto

y, sin gracia de amor, pesa la tierra.

Y cuando viene, lo sé por el aire

que me lo dice, alácrito y agudo;

y abre mi grito en la venteada un tubo

que le mima y le cela los cabellos,

y le guarda los ojos del pedrisco.

Vilano o junco ebrio parecía;

apenas era y ya no voltijea;

viene más puro que el disco lanzado,

más recto, más que el albatrós sediento,

y ahora ya la punta de mis brazos

afirman su cintura en la carrera...

Pero ya saben mi cuerpo y mi alma

que viene caminando por la raya

amoratada de mi largo grito,

sin enredarse en el fresno glorioso

ni relajarse en los bancos de arena.

¿Cómo no ha de llegar si me lo traen

los elementos a los que fui dada?

El agua me lo alumbra en los hondones,

el fuego me lo urge en el poniente

y el viento Norte aguija sus costados.

Mi grito vivo no se le relaja;

ciego y exacto lo alcanza en los riscos.

Avanza abriendo el matorral espeso

y al acercarse ya suelta su espalda,

libre lo deja y se apaga en mi puerta.

Y ya no hay voz cuando cae a mis brazos

porque toda ella quedó consumida,

y este silencio es más fuerte que el grito

si así nos deja con los rostros blancos.

LA ABANDONADA
A Emma Godoy

Ahora voy a aprenderme

el país de la acedía,

y a desaprender tu amor

que era la sola lengua mía,

como río que olvidase

lecho, corriente y orillas.

¿Por qué trajiste tesoros

si el olvido no acarrearías?

Todo me sobra y yo me sobro

como traje de fiesta para fiesta no habida;

¡tanto, Dios mío, que me sobra

mi vida desde el primer día!

Denme ahora las palabras

que no me dio la nodriza.

Las balbucearé demente

de la sílaba a la sílaba:

palabra "expolio", palabra "nada",

y palabra "postrimería",

¡aunque se tuerzan en mi boca

como las víboras mordidas!

Me he sentado a mitad de la Tierra,

amor mío, a mitad de la vida,

a abrir mis venas y mi pecho,

a mondarme en granada viva,

y a romper la caoba roja

de mis huesos que te querían.

Estoy quemando lo que tuvimos:

los anchos muros, las altas vigas,

descuajando una por una

las doce puertas que abrías

y cegando a golpes de hacha

el aljibe de la alegría.

Voy a esparcir, voleada,

la cosecha ayer cogida,

a vaciar odres de vino

y a soltar aves cautivas;

a romper como mi cuerpo

los miembros de la "masía"

y a medir con brazos altos

la parva de las cenizas.

¡Cómo duele, cómo cuesta,

cómo eran las cosas divinas,

y no quieren morir, y se quejan muriendo,

y abren sus entrañas vívidas!

Los leños entienden y hablan,

el vino empinándose mira

y la banda de pájaros sube

torpe y rota como neblina.

Venga el viento, arda mi casa

mejor que bosque de resinas;

caigan rojos y sesgados

el molino y la torre madrina.

¡Mi noche, apurada del fuego,

mi pobre noche no llegue al día!

In memoriam

La primavera frágil,

la primavera loca

pacientemente escucha y atiende mi ojalá

con su verde más verde me mira y me convoca

y decide orgullosa que esta vez no se va.

De "Cuento de hadas (tango)", El olvido está lleno de memoria (1995), Mario Benedetti.

...

Por cuarta vez, Benedetti conquista una nueva tregua en el hospital, entre partes médicos y homenajes. Se halla "estable" y "lúcido". Mientras todos estábamos pendientes de él, en el mismo Montevideo, en otra clínica, Idea Vilariño se entregaba discretamente a la muerte...

Si muriera esta noche

si pudiera morir

si me muriera

si este coito feroz

interminable

peleado y sin clemencia

abrazo sin piedad

beso sin tregua

alcanzara su colmo y se aflojara

si ahora mismo

si ahora

entornando los ojos me muriera

sintiera que ya está

que ya el afán cesó

y la luz ya no fuera un haz de espadas

y el aire ya no fuera un haz de espadas

y el dolor de los otros y el amor y vivir

y todo ya no fuera un haz de espadas

y acabara conmigo

para mí

para siempre

y que ya no doliera

y que ya no doliera.